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Febbre nel Marais Rubriche

Meccanicamente, stringendo nel palmo bagnaticcio il fornello spento della pipa, ascoltavo la venerabile bicocca gemere sotto gli assalti del brutto tempo.
Che primavera marcia!
La pioggia, spinta dal vento che si sentiva ululare, tamburellava contro i pannelli quadrati della finestra senza tende. Attraverso i vetri appannati scoprivo un paesaggio di tetti bagnati sui quali il cielo plumbeo spandeva una deprimente tinta venefica. Dalla mansarda di un palazzo vicino sventolava tristemente un lenzuolo non proprio lindo, come l'emblema di una pietosa resa.

(Traduzione: Federica Angelini)

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